O grandalhão com o Cão dos Baskervilles andou um pouco à frente de nós e comecei a me preocupar que não restaria nada para mim e muito menos para o caminhoneiro. De repente, o grandalhão parou e começou a hesitar em colocar um pé na frente do outro. Suas costas tão largas como uma tela widescreen 16×9 cobriam completamente o nosso futuro campo de batalha. Eu e o caminhoneiro espiamos sincronicamente através dos grandes ombros quadrados.

No meio do pátio do estacionamento, ao lado de uma caixa de fogos queimados carbonizada, havia um camponês solitário. Seu chapéu estava congelado pela geada, despenteado, com orelhas surreais de tão grandes, como se uma criança tivesse acabado de moldá-las com massinha de modelar e desajeitadamente as colocado em sua cabeça. Na mão, o camponês solitário segurava uma vela de aniversário. Nós três assistimos o fogo da vela se apagar lentamente.

O senhorzinho não ficou assustado. No entanto, eu não conseguia determinar se ele estava bêbado ou não. Ele olhou para nós e tentou sorrir. Sua intenção foi dada pelos raios dispersos nos cantos dos olhos. Mas o camponês não conseguiu sorrir — o rosto triste não o deixava. Percebi que ele não tinha medo pelos seus olhos. Não havia esperança nele e o medo só é capaz de viver onde a esperança ainda não é escassa.

— Vejam só — disse o homem responsável por nós três e o Cão dos Baskervilles estarmos ali — já é meu aniversário faz uma hora e eu não tenho ninguém para comemorar.

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